Una de putas

Estaba aquí en casa cuando me llamó Pablo. Yo estaba tumbado en mi cama escuchando música y bebiendo cerveza. Pablo me estaba invitando a beber un poco de ron a su casa. La casa de Pablo siempre me ha gustado mucho, siempre tiene unas cuantas botellas allí, le pega duramente a la bebida. Dice que se pone a beber en los baños de los centros comerciales. Pero comenta que se va a los de las personas especiales; sí, esos sanitarios para los lisiados. La taza es muy grande.-Me dice.-Deberías de ir allí Tucs; sólo llegas, arrastras un poco el pie como si tuvieras algún mal y te metes. Te sientas y te pones a beber, nadie te dice nada y tú estarás bebiendo poca madre. Le dije que quizás lo haga un día. Llegué a su casa.

-¿Cómo estás, Pablo?
-¿Qué tal, Tucs? Pasa. –Me dijo- Sírvete un trago, vuelvo enseguida.
-Me bebí dos vasos de ron y me puse a leer lo siguiente:
"Lo que me gustaba de Curley era que, pese a ser sólo un chaval de diecisiete años, no tenía el menor sentido moral ni escrúpulos ni vergüenza." Era un fragmento de Trópico de Capricornio de Henry Miller.

Regresó Pablo. Yo estaba allí metido al libro.

-¿Qué lees, wey? –me preguntó-.
-Miller.
-¡Ja! Cabrón.
-Sí. -Añadí yo-.
-Vamos a la casa de Changuito.
-Vale, vamos.

Caminamos y a la vez nos íbamos sirviendo unos tragos; pasamos unas calles más y allí estaban todos los pánicos.
-Pablo,-Dije-vámonos por acá para que no nos mire el cabrón de Tunita, ese menda siempre está pidiendo dinero. El otro día me contó Montse la hermana de Tatas, que lo miró en el bulevar Hilario Medina. Dijo que estaba pidiendo dinero en una taquería, se tenía un rollo muy bien liado. Decía que venía de un rancho y alguien de aquí le había robado su dinero. No, espera, decía "su monedero". Tunita les pedía unas cuantas monedas para regresar al rancho al cual, según él, pertenecía. Y dice que no se reía el cabronazo, aun cuando lo miraba Montse. Y también está Fresa, todo el tiempo esta metido en el ware y la piedra, y siempre se está tomando tu cerveza. Caray, y cada día son más estos hijos de su puta madre. Pablo, míralos, no tienen conciencia, todos se van de un lado a otro con movimientos inútiles; siempre con la cabeza baja, parece que nada les importa, yo debería ser como ellos. Pero está bien que lleguen a casa de Hanz cabrones, pero que lleguen más tarde, ya cuando hayamos fumado; me gusta saludarles en esas condiciones. Ahora vamos a casa de Hanz a fumar mota como condenados y a la verga con todo.
-Yo quiero ver a Hanz, le preguntaré algo.-Dijo Pablo.
-¿Cómo?
-Sí, es que el lunes fue a mi casa por una película porno. –comenzó- Me dijo que vendría la Chica Choda a su casa. Yo le dije que tuviera cuidado, ya ves cómo es esa mala puta.
-Sí, lo que me dijo el otro día, lo ocurrido en su casa en una visita anterior a ésta.
-Ah, pues a ti también te lo dijo, Tucs.
-Sí, fue cuando la araño, wey ¿No es así? Pero, ¿y eso qué tiene?
-Bueno, en esa ocasión le ocurrió un accidente, me comentó que cuando llegó la Chica Choda, él estaba desapercibido y llevaba puesto un short de jugar. De esos de los que usaban los jugadores de los 70's. Y dijo que cuando salió y se enteró de su presencia, la polla se le puso tiesa. Él abrió la puerta, se hizo a un lado ocultando la grosera erección con el portón, la hizo pasar rápido a un costado de él y después entró él detrás de ella, ordenando nerviosamente la erección para no ser sorprendido.
-Es verdad, a mí también me lo contó.
-Eso no está bien, Tucs, no se te puede parar tan solo de verla.
-A mí me ocurre algo más o menos parecido. Pero lo mío sí es natural.
-Bueno, eso no es todo, dijo que al rato de estar platicando con ella, se la llevo a su habitación. Allí comenzó todo el rollo. Hanz le comenzó a hablar del Papa a la Chica Choda. Debe tener un discurso de puta madre acerca de ese tipo.
-Ese siempre ha sido su método. Yo creo que sí le funciona y hasta pienso que tiene varios libros del Papa, acerca de su vida y esas cosas. Hanz es muy extraño, ya ves toda esa orina que tiene en botellas de plástico dentro de su habitación. Pienso que se ha de hacer algún tipo de baño que purifique el alma con toda aquella orina añeja.
-Yo creí que la Chica Choda jamás volvería a su casa, Tucs. -Me dijo Pablo-. La vez pasada Hanz se pasó de verga. Dice que se la estaba tirando y a los tres o cuatro minutos ya se iba a venir. Pero no lo hizo, se salió, le metió el dedo y comenzó a frotarle el clítoris durante largo rato, dijo que eso era para tener suerte. Luego la volvió a cabalgar uno-dos uno-dos y de nuevo se iba a correr, se salió y dice habérsela pasado así más o menos 20 minutos frotándole el coño. Estaba de nuevo allí en el asunto, metiéndole el dedo cuando de pronto esa cabrona soltó un sonoro grito. –Jajajaja- Hanz le había pellizcado el chocho, dijo que lo tenía seco, por eso se atoró su uña.
-¡Jajaja!
-Las uñas de Hanz eran condenadamente largas y sucias, ni las aves de rapiña las tienen así. Yo le dije: Hanz, debiste haber hecho algo con esas jodidas uñas. Por ejemplo, mientras se la metías, quiero decir, cuando la tenías debajo tuyo, hubieras aprovechado y te hubieses cortado las uñas a mordidas, así no hubiese gritado, pobre Chica Choda, la has desgarrado. Ahora será Chica Desgarres. No le vendría nada mal ese apodo, ¿he, Tucs?
-No, no estaría mal, le vendría de puta madre.
-Quisiera saber qué fue lo que ocurrió. Le dije a Hanz que se hiciera una paja antes de que llegara la Chica Choda, para que le haga un buen polvo y le deje temblando las piernas, espero que lo haya practicado. Quiero ver si es que aplicó la técnica correctamente. Es preciso que se la jale antes de comenzar para poder lanzar un buen polvo.

Seguimos caminando otro poco mientras íbamos bebiendo de ese ron. Llegamos a casa de Hanz. Él estaba allí afuera, pero esta vez no comentó nada. Quizás la Chica Choda no fue a visitarlo como esperaba. Seguimos bebiendo gran parte de la noche.